Hiato.

Vem outro tempo.

Trazendo frio, luzes e sonhos perdidos.

Floresce, intensamente, abaixo dos olhos,

Um caminho a semear, como a terra prometida

Das minhas ânsias vãs.

Tudo é uma grande ilusão

Um anátema insano em minha mente

Perdida entre os desvãos calmos

Da rotina que rasteja, como uma víbora,

Enlaçando meu corpo na velhice do tempo.

E de dentro da mala que carrego,

Tiro uma nova máscara

Para me proteger do vento frio da realidade.

Onde estarão teus olhos, agora?

Presos em fios de sonho,

Eles buscam os meus,

Céu afora...

E encontram minha úmida e palpável solidão

Atenta.

A te observar pela memória dos meus dedos

E da minha boca.

E me resta saber onde,
Onde vou botar,

Agora,

Minhas órbitas delirantes.

Porque, no cimo instável

Da minha montanha de tolices

Há, desenhado, tudo o que você era,

Durante as outras estações...

(S.)