Toada Seca

Esse grito mudo que sufoca

Esse amargo na boca que cala

Essa dor insana que frustra

Esse ardor que inflama a alma

Esse medo que manda flores

Essa solidão que pinta cores

Esse ódio que te oferta vingança

Essa inércia pálida que assola

Esse torpor que deixa atento

Esse amor que engana o senso

É a verdade que imola

E a espera ansiosa pela esmola

Doce da ilusão de ser alguém que importa.

A mesma que deposita, sorridente, um pacote em tua porta

E dentro dele, o vazio sorri.

Nas horas que passam agiganta-se

O destino, de dentes afiados

Esperando o momento de dilacerar o espírito

E sorver a chaga do teu pranto

Para alimentar o vagar do tempo.

Esse medo...

Esse espanto.

O fim é o mesmo.

O caminho é diverso.

Entre ele, nós e o verso.

(S.)

30/09/16